Холод по коже тонкими иглами. Холодно. До безобразия холодно. А сердце выстукивает в ритм твоё имя. Спицами холода плетёшь из моих вен паутину, как удавку для собственного Я. Так и случится… Я уже чувствую как стягивает шею и привычный кислород становится чистейшим ядом. Присутствие тебя в моей жизни начинает напоминать бег по рельсам: всегда рядом – на расстоянии вытянутой руки – но никогда ближе.
Хлопнуться от бессилия на мраморный пол. А в открытые настежь окна задует ледяной ветер. Сквозь душу. Выворачивая несовершённые события и тайные желания, которые начинают душить и ненавидеть меня всё сильнее.
Это чем-то напоминает безумие.
Прощение пустое слово, это лишь звук, извлечённый через губы, которые врали, целовали, молчали, наливались кровью, стыли… Это лишь слово, напоминающее путь из точки А в точку В. Только не факт, что этот пешеход дойдёт до намеченного пункта. Пустые шаги. Сизифов труд.
Нет звука страшнее, чем ход времени через тишину собственной жизни.
Как люто…
Как люто…