У меня такое подозрение, что я чувствую себя клинической кретинкой.
Или все вокруг клинические кретины.
Или то и другое.

Я зол.
Я сижу тут и работаю работу. В гордом одиночестве.
Ругаюсь матом.
Зол.

Если до восьми чудо не заявится - я буду зол ещё сильнее.
У него ещё 25 минут.

Блин.
Всё такое фиолетовое - черничное мороженое хочу.
И в душ.
А вообще лето.


Всё-таки, как я зол.
А ещё тут тихо, как на болоте.
Какая я милая истеричка.

... у него осталось 21 минута...