Снег падал на тихие ночные улицы Берлина, дул довольно сильный ветер, отчего у него развевались волосы и плащ, снег запутывался в волосах, но не таял - так долго бродил он в одиночестве по городу, что волосы покрылись инеем. Он шел вдоль дорог и чувствовал ее, ту желанную столь долгое время свободу… он жил, словно в золотой клетке, вокруг всегда были стены, невидимые, но так сильно давящие на него. Он так редко мог почувствовать свободу, так мало времени было на это. Ведь он платил за ту красивую жизнь, что давала ему эта клетка. Платил своей свободой…

Приди и помоги мне взлететь,
Подари мне свои крылья,
Я отдам за них целый мир.
Я отдам все за тебя, все, что я имею…

Он писал песни. Всегда. Он писал грустные песни, в которых действительно открывал душу. Он просил помощи. А все считали их всего лишь песнями. Он зажмурился от подступивших влез и сжал кулаки. «Не позволю…я не упаду. Никому не дам оторвать мне крылья…» Грустные и печальные мысли выливались в песни. Песни были единственным его выражением души. Только вот почему-то никто не понимал. А он был один. Один в своем маленьком и тесном мире, где все было ложью, где все люди были актерами…

Наши мечты оказались иллюзиями
И все слезы - ненастоящими
Скажи, что это не так
Скажи это сейчас
Возможно, ты слышишь
Мой крик о помощи по радио
Слышишь меня?
Не слышишь меня? …

Но он тоже ошибался. Многие часами плакали над его песнями, потому что находили в них себя. Потому что могли чувствовать не только свою, но и чужую боль. Но они просто не могли ему помочь. Никто не мог. А он все ждал…ждал, когда же хоть кто-нибудь протянет ему руку и поможет уже выбраться из этой клетки!.. но этого все не происходило и не происходило, и вместо помощи пришло лишь отчаяние…

Но вот сейчас, идя по этой ночной улице, он чувствовал, что он свободен! Свободен по-настоящему! Пусть ненадолго, но взаправду, не обманывая ни себя, ни других. Он глотал морозный воздух и задыхался от этого вкуса – такого легкого и безмятежного, воздушного и приятного… вкуса свободы…