если ночью, не закрывая полностью глаз,
притвориться спящим, не двигаться и почти не дышать,
можно увидеть, как цветы срываются с обоев и, кружась,
танцуют в воздухе вальс.

если все-таки не задохнуться от миллиона снотворных муз,
слышно, как, освободившись от стен, бабочки облетают дом,
едва уловимо шелестят крыльями, собираются в центре комнаты, и потом
тихо-тихо играют блюз.

если не думать о чуде, если принять этот танец-полет
как прекрасное должное, но больше не ждать чудес,
можно услышать, как плачет черно-белое детство с альбомом наперевес,
и поет.