Почему я так редко пишу сюда? Ответ простой. Нет, не потому что нет времени — если действительно хочется, то и пять минуток найдется. Просто чем дальше, тем больше я сталкиваюсь с проблемой, когда мысли и чувства, переживания и впечатления, такие яркие, четкие и прекрасные в уме, совсем не хотят вербализовываться. Из них приходится выдавливать предложения слово за словом, и даже после часовой работы над абзацем он не передает того, что я хотел. "Какого черта?" — подумал я минуту назад и открыл текстовый редактор, чтобы написать эти строки. А раз уж начал, то можно и пофилософствовать контекстно.

Где-то год назад пришел в голову абсурдный, но заинтересовавший меня вопрос: если в один прекрасный день во всем мире сможет остаться только одно из двух: музыкальное или литературное творчество — что бы человек предпочел оставить? И не смотря на любовь к современной и классической музыке и десяток лет игры на скрипке, я, тем не менее, не колеблясь, отдал предпочтение литературе. Почему?

А я сам не знаю почему — могу лишь догадываться, прислушиваться к себе. Но, кажется, дело всё в том, что я очень люблю разные миры: начиная с того, который в комнате и за окном, и продолжая теми, что бурлят в каждой книге. Через обычные слова писатель доносит до меня свои мысли, описывает характеры и события — и всё это четкой картинкой и в красках вырисовывается в моем воображении. А мне не надо много, мне достаточно прочитать "свежий, звенящий воздух гор", чтобы ощутить все оттенки запаха, чтобы мурашки прошли по коже. Воображение не останавливается, оно рисует и горное озеро с кристально чистой водой, и снежные пики ещё никем не взятых вершин, и мягкую траву под ногами, и ветерок, играющий с листьями деревьев. Всё, теперь этот мир со мной, я чувствую его, могу по нему путешествовать, исследовать и додумывать.

Или герои. Вот описывает автор характер человека Настоящего, готового сражаться за дело своей жизни, который не бросит друга в беде и не сдастся перед лицом опасности. Еще недавно обычный парень, сейчас шестой день, изможденный жаждой, болезнями и дефицитом кислорода, ползет и тащит на себе раненого друга &mdash потому что так надо. Жестокими песками Марса, проникшими через костюм, ему выедает глаза, руки в ожогах а ноги стерты до костей — но он больше переживает за друга, чтобы тот не сдался, подбадривает его и тащит дальше. Мой разум тем временем дорисовывает этого героя: добавляет непростую биографию, невысокий рост, тощее лицо с широкими скулами и прямым носом. И я к нему уже отношусь как к настоящему человеку: переживаю за него, хочу услышать его мнение на разные темы, перенять его лучшие черты.

Здесь я хотел написать, насколько прекрасна музыка и как я страдал бы без неё, но, пожалуй, вместо этого пойду высплюсь. Чего и вам желаю.