А ты занимаешься самообманом каждый вечер. Копошишься, что-то пытаешься делать, создавая лишь видимость занятия, а на самом деле следишь: тут или не тут? Пришёл или нет? Сердце каждый раз подпрыгивает, если видишь, что надежды оправданы. У тебя за спиной вырастают крылья. И хочется этот момент продлить ещё дольше…. И крылья резко пропадают, если ты понимаешь, что ошиблась. Что ошиблась в своих ожиданиях, и он уже ушёл. Сердце падает вниз, совсем вниз, так, как никогда оно не падало, разбиваясь на крупные куски. Потому что твоё сердце просто не может разбиться на мелкие кусочки. Потому что твоё сердце очень красиво. И оно не может разбиваться не красиво. А он к тебе относится, как к внеочередной игрушке, лишь распаляя огонь в тебе до необозримых пределов, лишь разжигая в тебе это чувство ожидания, которое ты никуда не можешь деть. А ему всё равно. Потому что ему на это параллельно. Он ведь не воспринимает это всерьёз. Зато тебя зацепило. Тебя это зацепило так сильно, что ты не можешь думать ни о чём другом, кроме как о нём сутки напролёт, понимая, что это, наверное, одержимость, но при этом ты не можешь остановить поток своих мыслей. И, как назло, время тянется безумно долго. До вечера ещё столько времени. Столько мучительного времени, которое готово истерзать тебя до последнего твоего нерва.
И самое мучительное – когда ты приходишь, а его нет. И на следующий день – опять нет. И через день – снова нет. И через неделю. А через месяц, когда ты уже понимаешь, что твои ожидания безнадёжны, ты переживаешь переломный момент в своей жизни, когда тебе приходится выбирать между тем, чтобы жить дальше, и между тем, чтобы отдаться отчаянию.