На готовящемся к зиме дереве одиноко висел уже пожелтевший листок и ждал своей очереди быть унесенным ветром и сгинуть в потоке нескончаемого времени. Он думал, когда я умру, я буду, счастлив, и, наконец, смогу ощутить свободу. В момент этих размышлений дунул ветер и своим потоком оторвал листок от ветки, подхватил листок, понес, и листик впервые ощутил себя птицей. Рядом пролетел воробей и листик закричал ему : "Смотри, я тоже умею летать". Листик бросало то вверх, то вниз и это ему нравилось, но скоро ветер закончился и он упал. Сперва по нему прошел один человек, потом другой, а потом много, очень много, листик даже сбился со счета. И так он лежал
грязный среди множества других таких же листьев. Одинокий и грустный.
Одинокий, потому что листья не разговаривали с друг другом, да и о чем было
говорить, о подошвах, которые на них наступали. Всем было грустно, и
поэтому они молчали. Но наш листик был не такой, он хотел жить и летать. Он
стал кричать и звать ветер, но ветер не шел, а пришел дождь и начал по ним
бить своими маленькими капельками. Было не много щикотно и даже весело, но
мокрый лист никогда не полетит. Листик собрал все силы, и сам попытался
оторваться от земли, но тут же упал.
Прошел день, другой и листик стал умирать. Однообразие и такая скучная жизнь
убивают. "Прощай моя мама, прощай мой папа", - шептал он последние слова,
как вдруг нашего героя взяла девочка. "Смотри, какой красивый листик", -
сказала она подружке. Почему-то дети по-другому смотрят на мир.
Она взяла его к себе домой и стала с ним играть, но сказок не бывает на свете, дело в
том, что листик был уже мертв.