Я ложусь на постель и закрываю глаза. Скрипка из колонок рвется навстречу ветру. Я вслушиваюсь в их дуэт, не спешу прерывать, перебивать. Это минус людей, мы слишком много говорим. В моменты, когда важнее подойти и обнять, мы продолжаем нести какой-то бред. Попробуйте прожить день молча, это необычное, странное ощущение, но мне оно, кажется, пришлось по вкусу. 

В этой скрипке я слышу твой голос, я открываю глаза и вижу, что ты смотришь на меня. Твои глаза, цвета грозового неба, излучают тепло и уверенность, которых мне так не хватало. Ты берешь меня за руку и ведешь за собой. Туда, где нет преград, где все просто и ясно. Мы греемся в лучах закатного солнца, я обнимаю тебя, вдыхаю твой запах, чувствую твои пальцы на своих плечах. Ты не такой как они, но с чего ты взял, что я другая? С чего ты взял, что можешь доверить мне свою душу? Мягкое касание - большим пальцем по губам. Не задавать лишних вопросов. Я помню. Отбросить все лишнее и тогда оставшаяся часть, какой бы странной она ни была, будет правдой. Твоя странная правда мне нравится, так же как нравится твой запах, твои  глаза... Знаешь, есть разное, люди придумывают названия своим чувствам, рассказывают о них, но забывают. О чувствах не надо много говорить, их надо уметь показать, донести до человека...Ты улыбаешься, по-кошачьи мягко уходишь, и я знаю. Ты всегда будешь со мной именно потому, что тебя никогда не было. Я слышу призывный плач скрипки и возвращаюсь.

В комнате холодно, по углам уже скопилась вечерняя темнота. И только в ветре я чувствую твой родной запах. Коснуться ладонью воздуха, поцелуем мягкой улыбки сказать тебе: до встречи...

Ты не такой, как они. Мы не такие...