И в конце концов ты встаешь с постели и идешь в коридор, по дороге захватывая бокал вина с прикроватного столика. Поправляешь прическу и смотришь на свои, ставшие такими холодными, такими пустыми глаза. И по сути тебе уже не важно, кто остался спать в этой постели. Ты даже не взглянешь на него, а если взглянешь - почувствуешь отвращение. А потом на балкон - курить и хриплым голосом петь о том, чего не бывает в этой жизни. Тебя унесет в глубины отчаяния музыка, для того что бы воскреснуть тебе нужно будет опуститься на самое дно. И шанс, что ты выберешься оттуда стремиться к нулю. Банально, но на удивление просто ты падаешь все ниже. Ты не понимаешь и, кажется, не хочешь никого понимать, не хочешь никого подпускать. Потому что расстояния вытянутой руки достаточно, что бы видеть глаза, а ближе больно. И презрительные взгляды разбиваются о твое напускное высокомерие, ты никогда не признаешься, как это больно. В конце концов прекратишь доверять всем, даже себе. И окутанная дымом комната, пронизывающая, рвущая душу музыка станет тобой, ты сольешься с ней, растворишься в темноте, зная, что большего счастья нет и быть не может. И может быть кто-то придет, может быть он не боится той тьмы, что скопилась в уголках твоей души. Может он протянет руку и не станет тащить тебя к свету. Может эта тьма поглотит вас обоих, может быть именно сейчас в полумраке такой же пропахшей сигаретами и вином комнатыкто-то вспоминает о тебе. Поправь прическу, урони бокал и вместе с ним разбейся вдребезги