... предательски светит в окно фонарь. Он как будто смотрит на тебя через стекло и зовёт к себе. Его свет чрезмерно горяч. Он как будто знает, что именно этого тепла тебе не хватает. Иногда даже становится жарко от этих мыслей. Ты смотришь в окно и видишь сотню мотыльков, скопившихся у самой лампы. Сначала сложно понять, откуда поздней осенью столько мошкары... Это снег ... первый чистый снег... Маленькие снежинки, медленно пролетая сквозь сияние фонаря, ложатся на грязную и холодную землю (наверно тоже пытаясь её согреть). Белым пуховым одеялом он укутывает ещё зелёные газоны, на которые нападали последние листья близ стоящих деревьев. Ещё вчера порыв ветра сорвал их, и стволы остались совсем нагими. На тусклом даже немного мрачном фоне уже озябшие липы на каждую ветку надевают белый махровый наряд. И только фонарь составляет им компанию, скрашивая эту длинную одинокую ночь. А снежинки всё падают, собираясь в более крупные хлопья. Их тоже тянет к теплу. Белые пушинки, как мотыльки, летят на греющий свет фонаря, не боясь обжечься, и тают у самого края лампы, так и не долетев до земли...