Вечером после садика и работы. мы хором ползем в лес, ибо маму одну отпускать страшно, дитю больше гулять надо, в магаз заходить тоже (на обратном пути)... а я так - для мебели, типа - больше двигаться, а то работа сидючая.
Так вот я собстна о чем. Минут эдак за 15 до выполза из лесу, мои хилые попытки выучить "Что такое хорошо..." в очередной раз обломались и, догоняя бабушку, ушедшую вперед сажать выдранные с корнями цветуёчки на могилку первой собаки, я стала читать висящему на мне рубенку Цветаеву. Из двух вспомнившихся стихов, второй был без начала. Меня заело. Я ж до дому-то не дотерплю, да и дел там навалом - не до того будет. Звоню школьной подруге (она литератор - в смысле в школе) - она бедняга только вошла, не то что не ела, даже тапки не сняла. А тут я вся такая забывчивая. Она, правда. впечатлилась, что я 3 летнему дитю уже Цветаеву, хотя порадовало. Я грю - мы Гумилева любим - а Пушкин у нас не прет. Вот так вот...

А я, в детстве сказки Пушкина любила...
[699x480]