Веки вновь слипаются — сон:
В траурную рясу народ облачён,
Может явью стали сны мои?
Чёрным все мои мысли окружены

Не кажется ли гостям вокруг,
Что рано витает траурный дух?
Не ужели им с лица не судьба
На грудь шевелящуюся сместить глаза?

Теперь я закопан, уже не в первой:
Сотни раз оставался мой дух под землёй!
Это не кладбище, это душа,
Фотографии все здесь без лица.

А таблички в одни буквы гласят:
«Похоронен здесь судьбы своей раб».
И маленький крестик святой,
Хоронит покой под землёй.

И тут открываю глаза,
Плавно отхожу ото сна,
Но не светит вокруг...
В гробу лежит живой труп...