Я давно не писал,

Лист бумаги отброшен.

Смятый лист, он устал,

И я тоже подкошен

Грязный лист, тихий друг,

Терпеливый бродяга.

Сколько помнишь ты рук?

Сколько боли, бедняга?

Даже счастье в строке

Для тебя муки ада,

И перо в злой руке

Молча молишь: "Не надо!"

Каждый штрих оставлял

На искромсаном теле

Новый шрам, он стонал,

Ныли раны, горели.

Но ты добрый, прощал

Все обиды поэтам.

Своей кровью питал

То, что нарекли светом.