Сто семьдесят семь недоплаканных дней,
Укутавшись маминой шалью,
Ты пишешь записки на белой стене
Зелеными карандашами.

Рисуешь гуашью рассеянный свет
На теплых от солнца обоях,
И пишешь записки, что выхода нет,
Что жизнь ни копейки не стоит.

Что хочется сдохнуть, наевшись пилюль
В клубах сигаретного дыма,
Что томно-горячий, бесстыжий июль
Все близится неотвратимо.

И ночью за окнами будет играть
О призрачном счастье гитара...
Тебе же - звонить по чужим номерам,
Кричать, что чертовски устала.

Кричать - заберите меня навсегда
Туда, где приливы и пальмы,
А трубка шипит: Не звоните сюда
И давится злыми гудками.