Самое честное время. Время вкусного кофе и пряников, в котором обязательно должна быть дощатая терраса, на которой солнечные лучи плясали бы, пробиваясь сквозь желтеющие листья с порывами ветра. Я совсем не представляю, о чём нынче пишут стихи, но они пляшут во мне, какие-то деревянные, угловатые, ещё чуть-чуть - и я уступлю.
Пока солнце светит в моё подвальное окошко, хочется вымести весь хлам из дома, разорваться наконец с прошлым, которое до сих пор не отпускает, вместе с настоящим, которое засасывает своей апатией и бессмысленностью, которое тоже уже почти прошлое, но вяжет, и вязкостью своей доводит до внутреннего визга. Солнце светит в окна синих троллейбусов, катающихся по кругу, и я размышляю о том, насколько же все-все люди несчастливые, и никого это не беспокоит. В какой момент нас перестаёт беспокоить то, что мы не счастливы?
Открывать окна, чтобы воздух влетал в комнаты, выносил всё, что застоялось там за многие месяцы и покрылось пылью. Идти в горы, наблюдать, как огромные и прекрасные птицы взлетают над обрывом и играют ветром, и дышать воздухом, трогать его, ощущать его прозрачную, невесомую массу, которая колышется и чуть дрожит, и от этого чуть дрожит в солнечной дымке море на горизонте. Быть чем-то. Кем-то. Наконец стать.