Понимаете, сирень - это уже слишком. Можно как-то справляться с цветущими вишнями, с тюльпанами, красными настолько, что их хочется обнимать, можно стоять, уткнувшись лицом в прозрачные черешневые листики, ловить солнечные зайчики на стеклах. Но сирень - это уже слишком. Все должно быть не так. Не должно быть так. Стремительное рождение мира заставляет думать только о том, что не успеть никогда охватить этого. Ни один октябрь не рождает столько горечи в душе. Октябри умирают медленно, с предсмертными полуночными стонами и первым инеем на траве. Апрели взрываются белым конфетти, цветущими абрикосами, внезапными закатами. Апрели умирают скоропостижно и майские ветры развеивают их белый прах по улицам. И как-то не хочется больше  успокаивать себя словами: "Ничего, это же не последняя весна". Кто знает, когда будет наша последняя? Может, именно эта?