Что-то вязкое и теплое стекает из темени.
Мысли просятся, губы не могут.
Из тьмы голодные руки тянутся,
С тихим шорохом в моей боли тонут.



Телу дано разложение,
Мыслям – тлен, прах и пепел.
Лезвию – блеск и его тугое скольжение.
Поэту – то, что он не допел.

[434x419]