Рожденный в тиши, тишиною наполнен
Концерт совершенный, и в нем
Столько для жизни, и столько для смерти,
Имей мое сердце свой дом.

Пой, что не можешь сказать, и
Забудь, что не можешь сыграть.
Спеши утонуть в глубине моих глаз.
Музыка мёртвых, стихи - лишь ещё раз
Письмо ни к кому прочитать.

И не тоскуй же по лучшему миру
Все это спето давно.
Но каждой мысли, что в музыке слышится
Ночи желанье дано.

Писал для затменья, для девы невинной,
И для красоты погибал.
Воздвиг королевство, достиг вожделенную
Мудрость, но Богом не стал.

И не тоскуй же...

"И кто читает эти строки - неважно, помни лишь одно:
Не думай, чьей письмо когда-то рукой написано давно.
А думай только о творенье, и стихотворца тихом плаче
Без слёз. И не могло бы быть иначе.
Всю силу отдал я стиху, не знал, что все волненьем стало -
Дом, мать, бессмертье... Пианино,
Играя, жизнь мою писало.

Любовь и страсть мне покажи, и научи не опасаться
Что вдруг уйдет всё, научи покинутым не оставаться.
Прости меня, но будет лучше и для меня, и для тебя.
Умру, и в смерти одинокой не обвиняя, не виня.
Хотел бы дать я столько тем, кто дорог, памятен мне был.
Прости меня, и время скажет, каким я был, кого любил."