Ветер пел песню, играя с сочно-зелёной травой. Бывают такие летние дни, когда небо настолько прозрачно, что цвет принимает неестественные ярко-голубые тона, и сверху доносятся голоса невидимых птиц.
Он шёл по вытоптанной пыльной дороге, пролегавшей через поле, которое, казалось, переходило с одного холма на другой и упиралось в небо. В руках походный рюкзак, на ногах прорвавшиеся мозоли, за спиной горы опыта и умерших переживаний, а впереди надежда на возвращение былого. Он шёл в свою неизвестную карте деревню, спрятанную лесом и бескрайним полем, туда, где прошли его самые счастливые дни и где он надеется вернуть себя.
Покрасневшие глаза слезятся от бессонных ночей и недельной усталости, они уже не останавливаются на конкретных предметах. Пространство теряет очертания, но наполняется глубоким смыслом и содержанием. Воспоминания наплывают волнами. Яркие вспышки. Седьмой дом от дороги, покосившийся забор, четвёртый год разлуки с родными местами.
Он ещё не знает, что дом сгорел в грозу, что воспоминания лишают будущего, что сгоревшее прошлое дарит свободу. Он идёт вперёд.
А невидимый ветер продолжает петь свою песню, очищая небо.
[348x261]