Белые ночи, где-то гремит концерт "Алые паруса", жизнь кажется пропитанной надеждой и предстоящим счастьем. Так в детстве остро сжимает живот, предвкушением первого секса и тревожными мечтами о взрослой жизни.
...Гоню в машине, слушая "падшего ангела" Роба Дугана, набережная, толпа машин, мелицейские гонят всех автомобилюг прочь от центра. У нас все праздники, от партийных до гомосексуальных - это издевательство над непразднующими, приехал в Пальмиру "гарант конституции" - а пусть об этом запомнит макимальное количество "потерпевших", приехал принц из банан републик, на Аврору поглазеть - ...нехер машины покупать, гулять надо больше, вот и опаздывать не будите! Алые паруса? А чем мы хуже, - перекрывай движения от Ржевки, до Выборга, - пущай колёсное быдло запомнит праздник! А заодно поймёт, кто хозяин на дороге!
... Ну вот вроде вырвался, пролетаю стадион СКА, тьфу мля, на прямой то чего перекрывать. Посреди проезжей стояла не уезжая скорая помощь... Если не уезжает, значит и торопиться некуда...
Я крайне спокоен к виду смерти, потому видел жизнь, которая гораздо страшнее ухода. Мужчины вообще врут себе, что не боятся костлявой, врут искренне даже начиная верить в бравурные деклорации, потому вот и деффки глазами пожирают и грудь волосатую брутально можно почесать... А может и правда, что не боимся, а всего лишь остро опасаемся не долюбить, не дорожать детей, не доделать самого важного, с чем и в омут - насрать.
Страшна не смерть, страшна безвозвратность потери свободы. Мертвые, страшно несвободные люди, они очень заняты, им гнить.
...На асфальте лежала крупная тётка в какой-то безумной, шёлковой блузе с воротником в виде сияющего шарфа, она лежала на боку и без слёз, тихо и нежно гладила парня по голове, голова раскололась на двое и она как-то очень бережно прикрывала рану липкими волосами, видимо руки пытались спасти, вернуть всё на место, испоравить чужую ошибку. Алая кровь уже отлехстала из тёмного провала в черепе и теперь остывала на свежем асфальте, впитываясь в него и становясь прахом.
Мать и сын. Блядь, как же жесток этот сраный мир, если матери гладят по голове умершего ребёнка, как же странно не умереть вместо него, как странно не умереть от горя вместе с ним.
Как, зачем, почему погибают сильные, крепкие ребята, погибают по пьяной или лихой глупости, оставив жить мать старуху, не родив прекрасного ребёнка, и бросив на произвол менее прекрасных людей возможно самую красивую девчёнку на Земле.
Ребята! Мы часто говорим о долге, о подвиге и о смерти принятой за идеалы! Смерть принятая всилу непроходимой глупости - это антиподвиг, это отвёртка воткнутая в спину своей маме, это плевок на знамя Родины. Мёртвые срама не имут, но тем более нужно помнить живым о своём первородном долге, - долге оставаться живым и честным, даже там где остальным и не протянуть!
Ребята, возвращайтесь домой, целуйте своих любимых, обнимайте своих детей. Делайте это чаще и трепетнее, потому никто не знает своего часа, никто не знает, когда именно наша совесть и наш ДОЛГ заставит нас отдать нашу свободу за наши убеждения. Как обидно уходить недоцеловав любимых глаз.
Не оставляйте ничего на завтра кто Вам сказал, что оно наступит?!
С уважением А. Кочергин