и все тут.
Листал чужие дневники в поисках - чего? Той самой вещи, за которой злые цари посылают добрых героев? "То-незнамо-что?"
Набрел на чьи-то мысли, так похожие на свои собственные... или это только так кажется? Может быть, они просто похожи? А на самом деле это совсем другие мысли. Мысли о другом.
(Ужасно... я совсем не умею объяснять. Несмотря на это, мне снова и снова приходится кого-то чему-то учить. Ирония судьбы?)
Так я о чем? О том, что порой кажется, что ты понимаешь чем живет другой человек, и тебе хочется пролить немного света в его серые будни, подарить ему тот глоток доброты, которого так не хватает тебе самому... и тут облом. А ему, вообще, это нужно? А может, у него это  "незнамо-что" совсем другое? А может, ему так хорошо? Так лучше?
И потом, даже если он(а) такой(ая) же, как я, то ведь нам, таким, на самом деле не нужно ничего извне. Нам нужно изнутри. Мы себя ищем.
(Тут начинаются дебри. W.A.S.P. этого не понять. Ты сам этого не понимаешь, так и живешь, не понимая. Ты просто чувствуешь какую-то боль, как болит у солдата оторванная нога. Ноги нет, а она болит).
...Боже, храни полярников,
тех, кто остался цел,
когда охрана вдоль берега,
скучая, глядит в прицел.
Никто не знает, зачем они здесь,
и никто не помнит их лиц,
но во имя их женщины варят сталь
и дети падают ниц.