«Из моих переводов латышской поэзии. Авторов не помню за давностью лет. Нашел случайно в старом, блокноте… В мое тело вселилась боль. Я, кажется, скоро умру. Но на вишню рядом со мной Лезет девочка поутру. Как чертовски болит… Сердце галопом вскачь. Но в море, пылая, горит Солнце, как желтый мяч. Все надо просто стерпеть, Пусть факелом жжется боль. А девочке хочется петь. И взгляд у нее голубой. Вон, небосклона вдоль, Туча ползет. Над ней Смеется девочка, как любовь Моих оставшихся дней. Болит. Но видишь, ветви полны Вишен, нот, голосов. И если даже дни сочтены, В ком-то начнусь я вновь. Дома ли я? Милые… Да. Но сердце мое не дома. По голубым мартовским льдам Ушло к местам незнакомым. И вовсе не с вами, милыми, мне Беседовать вечерами — С сорокой на мшистом лесном валуне. Милые! Нет, не с вами. Снегом последним растаю весной, Соком живым сольюсь я с землей. Слезы прощанья приникнут к корням — Влагой и пищей зеленым росткам; И сладко дыхание ты затаишь От жажды ростков И легко побежишь Жизни навстречу и счастью навстречу В мой вечер последний И первый мой вечер».