А за окнами кружился снег...
Когда я вышел на охоту был еще только вечер. Чем хороша зима, так это тем, что ночи становятся длиннее. И у меня появляется больше времени которое я могу посвятить этому миру. Долгое время, выйдя из дома, я стоял запрокинув голову к небу и снежинки хлопьями кружились вокруг меня, падая на лицо, цепляясь за волосы своими мягкими лапками...
Какой вчера был вечер... Тишина, мир и покой...
Я ночью гулял по набережной, мимо проплывали корабли... В каком это было году? В каком веке? Не помню. С памятью происходит что-то, постепенно начинаешь путать время. ошибаешься на век или два...
Я помню настоящую зиму. Трескучую. Когда мороз пробирал до костей, мы возвращались домой и садились у печи. Мать доставала горячий хлеб. Мы ели, а потом впереди был длинный вечер, когда вся семья занималась собственным делом. Отец всегда говорил, что у меня особый дар. Я рисовал... Я рисовал ангелов и святых. Только вот с каждым новым рисунком я постепенно сходил с ума. Мне казалось бездарным то, что я не мог ... нет, так и не смог передать всю одухотворенность их лиц. То величае, которое я видел...
Прошли долгие века. За всю свою нежизнь я больше так и не взял в руки кисть. Словно что-то случилось тогда. Да оно и случилось. На кладбище Невинных мучеников умер Амадео.
В ту ночь святые плакали...