Лучший способ разобраться, что же такое варится под крышкой твоей же черепушки - это сесть и написать что-нибудь стихотворное. Неважно, о чем. Что в голову придет. И вот на этот раз результат превзошел все ожидания. Такого сстояния у меня еще не было. Ну что же, делюсь этим трындецом.

Мы переходим рубеж -

Тонкую нить на дороге в сказанья.

Призраки наших надежд

Путь указуют прозрачною дланью.

Скомканный, рваный мотив -

Память рассыпалась тысячей бликов.

Лишь бесконечность пути

Будет всегда, но никак не привыкнуть.

В сердце остатки тепла,

В голосе стали жестокие ноты.

Наша дорога вела

Вон от уюта, как прочь из болота.

Мы не боялись идти

В бой за чужие высокие цели.

Нам бы понять да простить...

Только от века мы так не умеем.

И на морозной заре

Рвет тишину песня бешеной стали.

Может быть, мир постарел,

Может, опять мы чужими остались.

Может, нас попросту нет:

Мы только сон сумасшедшего мира.

Может... Не нужен ответ.

Все было правильно, все как решили.

Жизнь - это только игра.

Партия кончена. Картиы в коробку.

Каждый сто раз умирал,

Только признаться порою неловко.

Неоконченное... возможно. Но я не знаю, как закончить.