Дождь разбивался о немой асфальт, ночной трамвай стоял мертвым останком на узких полосах чугунных рельс. Ударенный молнией,сегодня он уже не сдвинется с места.
Свет на остановке тусклый - плитка желтая, как в старых военных госпиталях. И сама остановка, наполняясь этим светом, становится похожа на старый фонарь. Других фонарей в округе нет.
Наглых птиц слышно несмотря на раскаты грома. Наступает утро. Как, впрочем, всегда. Сегодняшнее однако какое-то особенное, оно как наваждение. Оно как воспоминание о чем-то, чего так долго не хватало, что давно, как думал, ты разучился делать. Что, как тебе казалось, ты уже не сможешь - ощущать.
Скоро, очень скоро, засветит солнце, сменив свет остановки-фонаря, и согреет вымытую ливнем землю. Улыбаясь, оно скажет тебе: "доброе утро".