Квартира потонула в тишине, только дождь играл свою мелкую дробь по жестяным подоконникам. Его опять посетило то странное желание вцепиться зубами в прошлое и не отпускать, но это была глупая, никому не нужная роскошь беспокойного человека. «Зачем?» -слова опять были беззвучными,- «зачем я возвращаюсь к этой к той детской мечте? Ведь все уже давно забыто, все стало частью канувшего в лету. Эти воспоминания… Зачем мне такая память, которая помнит древние мелочи? А может и не мелочи?»- вопросы строились в цепочку, которая не находила конца.
Странник вновь шел один. Тоска порой мучила. И Воспоминания иногда мешались с Надеждами, Верой, что было еще хуже. Воспоминания… Ставшие частью опыта, просто гнездились в голове, своими вкрадчивыми голосами тянули назад, заставляли Надежду помогать им. «Как же глупо,»- подумал он,- «девчонка из детства до сих пор заставляет нервничать. Хватит, ты для нее давно стал просто прошлым, Посыпь прахом прошлого незажившие раны и иди дальше».
Тот разговор с Девочкой-Из-Прошлого был не единственным. Прекратить беседы не хватало сил, их нужно было больше, чем для того, чтобы бросить все и начать новый лист. Новые листы составляли книгу, а Девочка была странной нумерацией страниц, хотя тлела надежда, что лишь названием главы. Можно было начать новую книгу, или новую главу старой, но для этого нужна свежая тема, доселе не стоявшая в его книгах.
Время, столь неспокойное не стояло на месте, требовало новых жертв, и принося в очередной раз в жертву ему часть самого себя, он шагнул вперед, с Верой и Надеждой. А в тихом переулке тающей в рассвете ночи таились Воспоминания, ждущие уготовленной им минуты.