Желание писать есть, а о чем писать неизвестно. Можно написать о двоих, но то, что делят двое - сокровенно и только для них.
Хотелось написать о жизни и чувствах, но нет желания. Что жизнь моя, если мысли мои только о ней? Что чувства, если без нее я был бы хладен?
Жизнь разорвана на события: то я один, то с ней; то я дома, то на работе; то ко мне на "вы", то на "ты". Я перемещаюсь между различными мирами, которые существуют совершенно независимо от меня. Все попытки мои объеденить эти жизни в жизнь личную мою тщетны. Я всегда делаю то, что предписывают обстоятельства других миров. Возможно я обретаю себя только в краткой вспышке, миге дня минувшего, да и тот всего навсего призрак воспоминаний.
Рассыпалось в дни время. В руках не удержать событий прах. Между пальцев утекают мгновения жизни.
И только даря себя другой, как умею, я умиротворяюсь и успокаиваюсь, мне тогда тепло и мерно проплывает время мимо нас...