В колонках играет - Мастер - Мраморный ангел
Настроение сейчас - Пусто как-то на душе...

***
Такое есть чувство, когда туманно на душе. Я бреду по этажам, по лестницам и длинным коридорам, заглядываю через прозрачные стенки аудиторий на четвертом этаже. За окнами серая дымка бесснежного декабря затягивается московским сумраком. Темнеть в Москве в такое время начинает совершенно незаметно и довольно рано, около четырех. Захожу в библиотеку. Часто теперь сижу в институтской библиотеке. Там довольно приятно. Стены отделаны деревом, стенды с книгами. Пару недель назад видел на стенде «ЖЗЛ» ту искомую книгу М.А. – «Мольер». Пока так и не взял ее почитать… Я уже вижу вдалеке читального зала кучку своих однокурсников. Сам бросаю в то время, пока иду к ним, беглые взгляды на новые стенды… О! Один мне попался на глаза, и я остановился его рассмотреть. «Леонид Филатов. Человек с Таганки»...
Я так незаметно привык и сблизился с этим институтом, что мне не хочется его и покидать если что. Уже изучил каждый этаж и подвал комплексов на Таганке и Молодежной. Таганка – мне, кстати, роднее, приятнее что ли… Здесь как-то уютнее. Ноябрь да все начало декабря мы занимаемся в библиотеке подготовкой к защите курсовой по вышке.
После часа разговоров и решения задач, мы прыгучей походкой, немного смеясь, покидаем верхние этажи нашего института. Спускаемся по левой лестнице… И вот натыкаемся на столпотворение в вестибюле. Совсем не в раздевалку стоит тут народ, они смотрят на стену. Я же невысокого роста, ничего не вижу за их спинами. Пробираюсь сквозь них, и вот становится тяжело… Стоит стол с вазой, в которой красные гвоздики, а нас стене висит траурный листок с фотографией парнишки и кучкой строчек о нем. «Он был одним из способнейших учеников нашего института… Он хотел стать авиаконструктором… Его не стало 2 декабря…» Шепчутся две вахтерши: «Ну ладно, мы то старики умираем, но этот то молодой, студент…» Потом уже уныло выходишь на улицу, черное все вокруг, заливаются рыжим светом фар разве что дороги, как всегда переполненные машинами. Суешь сигарету в рот, прикуриваешь, и думаешь: «А вот когда-нибудь не станет и нас… Слишком много вокруг смерти…» У нас такая жизнь, что постоянно кто-то умирает, и всем от этого тяжело. Правда, на завтра все забывают об этом. Мы же люди, если что-то есть у нас внутри, значит, мы живы, и мы будем продолжать просто жить…