Не судите меня строго (если вообще это кто-то будет читать). За стихи или что-то в этом роде, я не брался с весны, где-то с марта... Первый стих с тех пор.

***
Наверное, завтра меня превратят в человека,
Наверно в поэта,
О, Боже в поэта…

Дождливой Тверской,
На Пушкинской эхом
Меня понесет по далеким огрехам,
Туда где река утекала за храм,
Где не было солнца, где был только шквал
Бегущих огней по ночным автострадам,
Закрытой листвою аллей и адом
Меня затеряло средь этой толпы
Я будто такой же,
Такой же, как мы…

Бескрылая совесть замела бумагу,
И я исписался,
Стал будто бы прахом,
В меня загляделись,
Стрясли черноту –
И вот только подлость сидит по утру
По ветру срывает цветную листву,
И желтые стаи от клена огней
Влетают в окна,
Зазывают ко мне серый день…

Рассыпанный бисер, когда-то зеленых берез,
Коврами настелен в том храме,
Предавших меня и отрекшихся грез,
Средь пестрой столицы
Мне снится зима,
К теплу, - говорит тишина, -
Послушай меня родное дитя…

Вечерняя осень – смешная пора,
Не спится в кровати,
Не тянет судьба,
Забудется быстро все это к зиме,
Но слышатся дождь в разбитом окне…

Мне жалко, что я не признаюсь вам,
Как кровью построен был осенью храм,
Листва, засыхая, откроет всю схему,
Смотря на нее – ищите вы небо.

Так долго от нас отрекались слова,
От тех, кто все начала,
Свернул жернова,
Что в нас затаилось сомненье.

Мы спрятали крест,
Сожгли наши книги,
Ведь осень просила от них одного –
Спасенья, и только всего…

25 октября 2006, Красногорск, Моро (Степа К.)