Рельсы упираются в церковь. Сажусь на трамвай-еду. Птички поют
колокольчики
звенят. Заезжаю внутрь. На выходе подловили - поп- контролёр (кадило
вертит), а рядом два дюжих архангела (крыльями трепещут) ухмыляются:
- Молился ли, сын мой?
- Нет, батюшка, заяц я, и вообще безгрешен.
- Плати, сын мой, за безбилетный проезд ни больше, ни меньше - ДУША.
- Да ты что отец? Окстись!
- Плати, сын мой! а сам кадилом помахивает. И взяли меня архангелы под
руки.
- Люди добрые! Да что же это делается?! А люди добрые только в стороны
отворачиваются.
И кадилом в грудь. И лицом по полу. И крыльями по почкам.
А потом ухватили
за душу, и давай тянуть. Она кричит, упирается - жить хочет. Но те ребята
опытные, поднатужились, что- то хрустнуло, и вот уже сворачивают её
родимую.
А меня в окошко, да вдоль по улице,да в небо рожками.

И что делать? Встал, отряхнулся, пошёл домой. Дураки. Копия это была. У
меня их ещё 10 штук дома лежит. Я их на ксероксе печатаю. А родную... В
общем, я не скажу, где её прячу.

Конец.
28.03.03.