Когда умирают близкие нам становится страшно. Был человек, ходил, жил рядом и – бац – его нет. Внезапно, не спрашивая разрешения и не предупреждая, твой привычный мир разрушается, перестраивается и вдруг вспоминаешь, что и ты в любой момент можешь уйти из жизни. Ведь мы живем каждый день стараясь об этом не вспоминать, делаем вид, что наше тело бессмертно. И становится страшно не потому, что жизнь может оборваться в любой момент, а потому, что мы тратим наше время на пустяки, что откладываем поставленные перед собою цели «на потом», «на завтра», а тем не менее, с каждой минутой наше время выходит. А мы ничего не достигаем, просто существуем по большей части, а не живем. Поэтому нам становится страшно. Человек не может плакать о ком-то, он может плакать только о себе.
Человек – это его действия, поступки, дела. Умирает тело, остается память о человеке – о его голосе, привычках, улыбке, недостатках и достоинствах, одним словом, о его действиях и поведении. Интересно, какая память останется обо мне?