тишина, лишь скрип пера
и строки белого листа
прокаркал ворон строчке вслед
умер фан, мой друг-сосед

и после - тишина...
прошла смертей друзей пора
не слышен больше скрип пера
и пусты строки мятого листа

но вот раздался крик - о господи, он умер!!
и холодом в окно пахнуло
и карандаш мой обезумел
слова в тетрадочке черкая

вот кто-то умер. есть о чем писать.
и мертвые слова бумагой мертвой проявлять.

и смерть по строчке рассказать
и кровью смело написать
рожденье новой смерти точно
описать на каждой строчке.

и вдохновенье озаряет черным светом
разум мой, и буквами играет
всегда мне смерти не хватает
чтоб быть поэтом.

никто не умер - не о чем писать.
слова живы, но стих нескладен...
как будто умер мой поэт во мне.
когда нет смерти. нечего сказать