уж ни про что так много не писалось и не умалчивалось, ничего так не боялись и так не желали, как - СМЕРТЬ.
Сколько примет, суеверий, предрассудков,
фактов, нук,
чувств, эмоций и страхов
существует в мире - про СМЕРТЬ!

Она, она одна - Вечная! Начало, конец, и прыжок из материнской утробы в прах!
Без смерти - нет жизни.

А сколько лиц имеет Она, СМЕРТЬ!

Смерть от Болезни - скрюченное, высохшое до мозга костей, с редкими клочками бесцветно-рыжих волос-паутинок на голове с впавшими глазами и щеками, в кровавых язвах на серовато-желтой коже, до того сухой и онкой, что она рвется на сгибах суставов, существо. Теперь же она, голая, лежит на больничной койке, промокшей от пота, вся обвеншанная трубками до такой степени, что едва ли не завернута в них, как мумия, и ни внутри ее, ни снаружи - нет ни единой здоровой клетки! Все болезни сосредоточнеы в этом маленьком тщедушном теле, все болезни кишат в ней, как муравьи в напрестке!

Сестре-близнецу ее, Смерти от Травм, повезло не больше. Пусть тело ее не кишит от травм! Пусть темные волосы остаются на подушке вместе со мнятым скальпом! Тело не испещрено болезнями, оно исполосовано, деформировано, изуродовано травмами, мало совместимыми с жизнью. Захлебыаясь в собственной крови, еле двигая по белому кафелю полуоторванными руками и волоча за собой куски тела, скрепленных обрывками мышц, с горбящимся, как у гусеницы, сломанным хребтом и волочащимися по тому же кафелю кишкамии и головой, затылком моющей пол изза сломанной шей, она ползет, скробя если не о помощи, то хотя бы о милосердии.

Смерть при Родах - девушка с умирающим младенцем, которого она никогда не родит, потому что умирает сама. Уже не в силах кричать, она таращит слепые от боли глаза.

Смерть от старости - самая спокойная - это миловидный дедушка, сохарнивший все зубы, в носках, тапочках, брюках и голубой рубашке, надетой под желтую вязаную жилетку. Он просто приходит к старикам и забирает их с собой.

Самоубийство - это черноволосый юноша, очень красивый, тонкий... С элегантной птелей на шее, с припудренными кокаином ноздрями. Левая рука - в гниющих точках от шприца (с гуляющим по крови ядом или воздухом), на правой - в мясо изрезанные вены. Сжимая правой рукой нож/лезвие/пистолет, жрожащей правой рукой он строчит последнее письмо, вместе с тем разгоняясь на средстве передвижения (любом) и врезаясь в машину или стену, или же разбегаясь и прыгая с крыши.
И дико плачет, если он открывает глаза и видит себя в обьятиях Смертей-близняшек.

Неожиданная смерть - это миловидная кареглазая блондинка, чьи хрупкие плечи покрыты темно-вишневым плащом, и она носится по миру, резко накрывая вас им, и вы даже не успеваете заметить, что случилось, и не важно, будть то война или авария.
Куда хуже Насильственная смерть. И пусть вы не всегда понимаете что случилось, вы все равно - в жарком мешке без воздуха и света. Вам больно... задыхаетесь... и все. Только боль, темнота, и Исход.. Порой долгий и мучительный, до того мучительный, что желчная рвота раздирает горло, а восплаенные веки не в силах видеть даже темноту. Пульсирующая боль не отпускает – одна волна закрывается другой, ещё более сильной. так больно, что нельзя потерять сознание. Вы снова погружаетесь в темноту, короткое забвение,, где единственными звуками были попискивающий в телефонной трубке страх и скрежещущая, вспыхивающая цветными кругами боль. И - тишина... тише-тише-тише тишина, тишина....