Тошнит осенними стихами…

Литературный токсикоз.
Порхают листья под ногами,
Скрывая трупики стрекоз.
Пупки попрятались под куртки
До наступления весны,
А загорелые фигурки
Ждут новогодней белизны.
Детишки маются по школам,
Забыв про летний парадиз.
И на балкон не выйти голой,
Чтоб эпатажно плюнуть вниз.

Зачем, скажи, ты наступила,
Шизофреничная пора?
Чтоб каждый грамотный *удило
Строчил поэмы на гора?

Уйди, прошу, не надо драмы,
Мне опостылел твой наряд…

…а мама тщетно мыла раму,
Согласно слогу букваря

Анна Линдберг


Невесёлая выдалась осень:
Непогода, непруха - не в счёт.
Воробьи копошатся в навозе,
Да из носа чего-то течёт.
Всё известно: октябырь, ноябырь,
Ну, а там и, глядишь, Новый Год.
Хоть бы раз, а, хоть разик хотя бы
Не случилося вовсе его.
Дед Морозы, подарки, олени,
Суета, маета, канитель.
За обжорством приходят болезни,
Ставят клизму и ложут в постель.
Дотянуть до весны и не спиться –
Нерешаемый вечный вопрос.
Отчего мне, убогой, не спится
На постели из шёлковых роз?
Сочиняю себе некрологи,
Накурила на два топора.
Неуютно жар-птице в берлоге,
Помирать ей, голубе, пора.
Воробьишки осилили кучу,
Разлетелись орлами окрест.
Я свою не изведала участь,
Но утратила к ней интерес.

Анна Линдберг