Ты смеёшься, а у меня, может быть, кроме этих стихов - хромых, чахоточных, с нервным тиком, попеременно задыхающихся заик, этих маленьких уродцев - и нет ничего...

и пусть их тела соединены только моими болезненными неровными снами, валерьянкой и болью в левой пятке, они рассыпаются сразу после потери первого ощущения,у них отламываются пальчики, выпадают снежные прядочки из головы, они кажутся просто игрой слов...

но только ими я ещё себя ощущаю...