Везде бардак...
Всё за пределами личного космоса. Недосягаемо...
В голову впиваются звуки - крики, скрипы... ноты.
На бумагу ложатся строчки... Хаотично...

В одной руке, томик Н.В. Гоголя - Повести.
В другой, восемь разноцветных надувных шариков.
В глазах закат, акватория Невы в дыму, пьяное быдло, кораблики.
Ноги потерялись где-то на Невской першпективе.

Сердце устало от бласт-бита, поэтому я почти ещё в сознании,
Смотрю по девять снов за ночь, мелодрамы вперемешку с триллерами.
С потоками свежего воздуха из форточки вдыхаю прозу колеблющейся ночи,
Дрожь всемирного механизма самоуничтожения,
Где разум всё-таки потенциально опасный элемент для данной системы...