Открывается с грохотом старинный комод, там лежат несколько запыленных книжечек, пыль старины стоит столбом, не давая продохнуть и увидеть. Страницы открываются, исчерченные детскими заметочками чернил. Комната изчезает, предстают черно-белые картины прошлых лет, квартира... дворы, лица, теперь взрослые и отмеченные клеймом времени, а тогда блистающие детской жизнерадостностью и наивностью. Кто мог подумать, что те кто тебя учил, были такими же над кем ты насмехался и избивал? Повороты жизни иногда круты и неожиданны.
В уголке лежат очки в стиле битлз, пропахшие давними временами, протерши с них пыль и надевши окунаешься лет на тринадцать назад и грустишь что прошло то, что ты так любил и чего уже ни за что не вернуть...