Думаю. Я постоянно думаю. Я знаю, что мысль моя верна, но я не могу ничего с этим поделать. То есть я не могу принять эту мысль. Смириться с ней. Нет. Не хочу смиряться. Казалось бы, я столько раз слышала и чувствовала одно и тоже, что мне все уже должно быть фиолетово. Но нет. Опять та же боль, будто по груди полоснули тупым ножом. Все повторяется в точности, будто я какая-то запрограммированная машина. Будто повторяю один и тот же алгоритм. Начало цикла пройдено. Перехожу к телу цикла. И я больше чем уверена, что все будет так, как я думаю. Нет. Есть все-таки один сбой. Я больше не держу боль в себе. Я больше не топлю и не утопаю в ней. Я нашла в себе мужество поделиться проблемой с подругой. Она сказала, что я уже иду на поправку, раз смогла что-то сказать. Верно. Я не плачу. Просто пусто.