Ему бы в 16 век да на залитую солнцем итальянскую площадь, под взглядами юных Джульетт говорить о нескончаемости. О том, что его хрустальность слишком чиста для понимания. О том, что мечтательные улыбки живут недолго, и, я уверена, он тоже не исключение.
А ещё ему не хватает сиреневого запаха. Не запаха сирени, а именно си-ре-не-во-го. Такого цвета его стихи. Возможно, он не подпускал меня к себе слишком близко, чтобы я почувствовала.
И он обязательно найдет принцессу. Чтобы каждый вечер подносить ей на ладонях своё залитое лунным светом сердце.

LI 7.05.22 beta