Передо мной альбом. Когда есть настроение – сажусь и рисую… бабочек. Как-то раз в Костроме побывала в музее энтомологии – там собрана уникальная коллекция насекомых. Более 10000 экземпляров… 10000 невесомых жизней на алтарь науки, на виду у изумленной и восхищенной публики. Я ходила с широко распахнутыми глазами… творения природы, одним ударом простой английской булавки, пригвожденные к деревянному стенду. Не в янтаре, а под стеклом. Глупая прихоть человечества.
Сижу и думаю: мы ведь тоже на них чем-то похожи. Так же проходим весь путь от гусеницы до бабочки. Кому-то не надоедают привычные вьюнки у обветшалого забора, а кто-то перелетает с цветка на цветок в поисках лучшего нектара. Кто-то живет яркими красками, щеголяя налево и направо своей буйной раскраской, а кто-то довольствуется серым пятнышком на брюшке, которое никому не заметно.
И снова понимаешь: внешний вид – не самое главное. Можно быть слепящим и праздничным махаоном, парить над восхищенной толпой, демонстрируя свой размах крыльев, - и больше ничего в этой жизни не надо. Про таких в конце жизни скажут: «Он был чертовски красив, но безнадежно глуп!» А через год после смерти о нем и вовсе забудут – ведь на смену ему придет его точная копия – много шума из ничего… А можно быть сереньким тутовым шелкопрядом, прятаться в тенистых садах, но оставить после себя тоненькую шелковую нить, струящийся мостик, соединяющий исполнившееся прошлое и несыгранное будущее. Внешность не главное – в погоне за мимолетной, недолговечной красотой мы теряем свой истинный облик. Нас помнят не за внешность, а за те поступки, что мы совершаем, за те чувства, что мы дарим близким, за то, что у нас внутри, а не снаружи.
Мы, как и они, рождаемся одинаково, а умираем по-своему. Кто-то летит по горизонтали на свет от настольной лампы, опаляет крылья и трепещет от боли на полированном глянце стола, пока его веником не смахнут на дно мусорной корзины – его конец там. За таких обидно. А кто-то летит, устремившись ввысь, навстречу солнцу, расправив крылья, сгорая от желания достичь своей цели во что бы то ни стало, и пропадает, растворяется в лучах, становится частью этого мира и еще долго после своего ухода дарит свет, покой, тепло. О таких вспоминаешь с улыбкой грусти.
Людям даны крылья, но нет возможности улететь далеко… Сила притяжения – злосчастное открытие Ньютона, указание на нашу беспомощность. До чего же все не просто…
Сижу и рисую… на чистом листе бумаги маленькую жизнь. Вместе с карандашной пылью растираю частички души, дарю близким память о себе. Кто-то скажет: «Глупо». Ничего не отвечу. Возможно…

04.10.06.