В наш век на женщин смотрят, как на вазы.

Удачливо расписаны творцом.

Узор красив, ну что ж беру,

А завтра: мне нужен понаряднее узор.

- А что внутри?

- Ну разве это важно?

И ваза влетает за окно...

Там свалка ваз уже по окнами храниться, 

Разбиты на осколки сердца их.

- Как склеить, вновь заставить их забиться?

- Ответа нет.

Лишь тьма и тишина на свалке той.

- А где же свет?

- Он там, за облаками...

Ты голову повыше подними.

Там свет Божественный увидишь, чистый,

Какого не видала никогда.

Он может все, он склеит твои раны,

И жизнь вдохнет в разбитое стекло.

- Да, будет больно, больно до безумья,

- Но нужно верить, верить и терпеть.

С молитвою срастутся твои раны,

И сердце оживет, и засияет вновь

Божественным узором чистоты.