"Во мне остались только боль и жизнь, ах, любовь, ты не даешь мне жить". Пересматривала "Цветок моей тайны". Чем ближе зима, тем чаще я обращаюсь к испанскому кино, как будто оно согреет меня в это холодное время. Довольно трудно сохранять самообладание, когда все идет не так, как ты рассчитывал. Довольно тяжело сознавать, что недостаточно сил и терпения, чтобы что-то изменить. Более того, все отчетливее в голове проступают мысли о том, что все эти мучения-акт твоей воли, ты сам, только ты один заковал себя в цепи, и ключ от них висит на твоей собственной шее. Достаточно сделать пару движений-и все, ты свободен. Твоя темница не заперта, вокруг нее никто не вырыл рва, не слышно лая собак и ругани надсмотрщиков. Вся эта трагедия искусственна, нереальна и лжива. Все это бутафория, мишура, а ты продолжаешь верить в свою собственную выдумку. Неужели ты думаешь, что кто-то разделяет твои страдания и терзается точно так же, как ты? Нет, душа моя. Ты одинока, как никогда, и никому не нужна со всеми твоими трагедиями. В особенности ему. Он не будет твоим пертнером по игре, не будет вышагивать с тобой по сцене, заламывая руки. Он не будет даже зрителем, который украдкой будет утирать слезы в пустынном зале, наблюдая за твоей игрой. Он не купится на мишуру.
Так что выхода два: либо ждать, когда закончится время, отведенное для твоего спектакля, либо прервать его самой, внезапно, тихо. Все равно ты не услышишь возгласов удивления, никто из зала не крикнет "верните деньги за билет!". Все просто. Слишком просто.