[700x525]
Слова клубятся серой пеленой,
Ложась на лист бессмысленной волной.
Тончайшая игра оттенков, красок,
Рифмованный узор, орнамент сказок -
Кому нужны они, коль суть - пуста,
Коль смыслом речи стала Пустота?

О чем писать, когда огонь угас, -
О пепле? (чтоб его не видел глаз!)
О холоде? (будь проклят он вовеки!)
О черном безрассудстве Человека,
Сменявшего себя и свой удел
На чуждый путь незавершенных дел?..

Бесцветной дымкой слов затянут лист,
Что был недавно ясен, бел и чист,
Что обещал в безмолвной красоте
Приблизиться к Великой Пустоте...
Пустой, он полон смысла был; слова
Заполнили его, а суть - мертва.

О чем писать, когда уходят сны, -
О светлых днях ушедшей старины?
О рокоте железного набата
И тех, что были под шумок распяты?
Все это было. Много, много раз;
Сколь мало смысла у затертых фраз...

Сверкает серебро великих Слов,
Слепящих лишь отъявленных ослов;
Лист, мудростью наполненный небес,
Спасает тех, кого попутал бес,
И святость свитка - выше всех вершин;

О чем писать, когда слова - пусты,
И ужас подступающей Черты
Возвышенные речи обращает
В истерику, когда никто не знает,
Что сказанное слово - не вернуть,
Что порождает слов сплетенье - Путь?

к сожелению стих не мой,но мне очень понравился.
фрагмент взят изкниги Игоря К."Последний оплот"