Осознавая сущности своей ничтожество,
Ищу причину, как мне уничтожить бы Смертельную болезнь своей души,
Чтоб эта дура перестала сочинять мечты.
Получается, ты выдумал нас.
Не судьба и ни любовь. Всё враньё.
Ты держал меня всегда «про запас»,
А любил – так безусловно её…
Или их?.. Особой разницы нет,
Мне о прошлом говорить ни к чему -
Я же верила в твой красочный бред
Под гитару, кофеёк и… хурму.
Да, хурму ты тоже очень любил,
Называя «эротический фрукт»
Интересно… им ты так говорил?
Тем, которые прочтут и поймут?
Ой, не надо больше сладких речей,
Возмущённых и напыщенных фраз…
Я согласна. Пусть ты нынче ничей.
И святой. И думал только о нас.
И мечтал. И так ценил. И берёг.
Ну а я-то: что за дрянь, как могла!
Помнишь, как-то не пустил на порог,
Рассуждая про работу, дела?
И такой имел серьёзнейший вид,
Что казалось, ты и вправду не врёшь…
Та, другая – всё поймёт. И простит.
Ты цени её. Меня - не вернёшь.
  |
