Есть пирожки с яблоками.
Читать любимую сказку про Гарри Поттера.
Отмывать пепельницу.
Сгорбившись, смотреть на пламя свечи.
Греть руки о чашку с чаем.
Отчищать подсвечник от воска, а потом этот же воск отскребать от раковины.
Писать стихи.
Считать освещенные окна.
Все это, безусловно, не самые подходящие занятия для нормальной девушки в два часа ночи.
Но кто сказал, что я нормальная?
А еще я много думала о смерти - так получилось. При этом чувствовала себя безмерно циничной. Не то чтобы мне совсем безразлично... но мне жаль не того, кто умер. Мне жаль его мать и сестру, даже его друзей. А особенно отчетливо я представляю реакцию его двенадцатилетней дочери, которой позвонил из Москвы незнакомый дядя и сказал, что папа умер, и позови скорее маму, а то тут похороны надо бы организовать. Безумие.
Мне все кажется, что это ошибка, неправда, не может этого быть. Как же так: вот день рожденья отпраздновал, планы какие-то строил, чувствовал - и уже завтра его тело сожгут, а прах отвезут в Сочи, чтобы развеять над Черным морем... Какое-то ощущение нереальности происходящего.
Смерть вообще странная штука. Вот лично я для себя давно решила, что смерти не боюсь. Просто мне очень обидно, что я не увижу всего, что будет после моей смерти. Каким будет город и мир, как изменятся мои любимые люди, какие события будут происходить. Любопытство, что тут поделаешь. А сам факт смерти - прискорбно, конечно, но ведь ничего не поделаешь, верно? Поэтому я, в частности, верю в привидения и призраков. Очень хочется после смерти побродить, поглядеть, чего и как. Вдруг получится?
Глупая маленькая девочка думала о смерти вообще и в частности, Кошка писала стихи, а огонек догорающей свечи яростно бился на сквозняке, словно что-то пытался сказать им обеим...