В колонках играет - Стук клавиш
Настроение сейчас - Одиночество

Клише.
Вся жизнь - сплошные клише. Стереотипы, штампы, трафареты. Все уже было. Все придумано - и не мной. Все найдено, подсмотрено, заимствовано... похищено, украдено, утащено. Все мои мысли похожи на мысли миллионов людей. Все мои идеи - на самом деле не мои. Все мои мечты - всего лишь дистилляция дурацких и не очень фильмов и книг. Это придумано не мной...
Одна моя подруга говорит, что это не так плохо, как мне кажется. Во-первых, в человеке оседают только те клише, которые лично ему нравятся и близки. А во-вторых, что же плохого в том, что кто-то подкинул тебе хорошую идею?
Ну да. Пожалуй.
Только вот..................
Мне непонятно, что в этой дурацкой голове родилось само, а что - появилось снаружи. Что - мои желания, а что - навязано кем-то еще? Что нравится именно мне, а что является продуктом потребления чужих творений?
Я запуталась.
Я книжный ребенок. Всегда была такой. Книги были для меня всем. Только по ним я узнавала жизнь - не реальную, а такую, как виделась она писателям. Стоит отдать мне должное - реальность не слишком меня интересовала.
Я всегда принимала все, что написано в книгах, очень близко к сердцу. Да и фильмы тоже... производили впечатление. Я воспринимала все это, как истину, как реальность, как руководство к действию. Я всегда ассоциировала себя с главными героями. Искала в них частичку себя. Похожести. Общие черты.
Именно поэтому так трудно определить, что - мое, а что - напускное. Что придумала я, а что - очередная героиня очередного романа. Мои ли это мечты или я просто слишком вошла в образ? Чего хочу именно я?
Париж весной.
Поцелуй на фоне заката.
Балы и приемы.
Дети и зоопарк по воскресеньям.
Прогулки по ночному городу.
Секс на пляже.
Глинтвейн на веранде домика в горах.
Карета у крыльца, которая отвезет меня на бал.
Путешествия.
Карьера.
Успех.
Ужин при свечах.
Сидеть на коврике у камина.
Жить в мансарде.
Говорить по-французски.
Быть супергероем.
И чтобы любимый мужчина обнимал меня во сне...
А не я его.