Я тебя люблю. Серьёзно. Не смейся, я знаю, что ты это уже слышал. Но я тебя люблю. Целую воздух просвнинцованного города, потом твои губы и снова воздух, прокуренный, тяжёлый. Нас считают одним целым, и сейчас, когда мне надоели почти все те, кто рядом, кто что-то говорит мне за бутылкой чего-нибудь градусного, я хочу убежать к тебе. Боже, мне бы тебя двадцать четыре на семь, и я бы даже не писала дневник. Или бросила курить. Или больше не плакала бы и, не видя клавиш, не писала short messages 'спаси меня, я ломаюсь, мне так хуево, спаси, спаси', мы пили бы какао, играли в слова и твистер, занимались любовью, ели хлопья на завтрак, говорили по-английски и по очереди застилали постель. Или вовсе не застилать, беспорядок - это так нежно. Мне бы двадцать четыре на семь твои сладкие губы, и я бы даже начала жить. Ты заменил мне O2, и, черт, как же я от этого счастлива.