Есть в моем лексиконе такое достаточно банальное выражение - "как серпом по яйцам". Использую я его не то чтобы очень часто. Гораздо реже, например, чем слово "синхрофазотрон" (на самом деле, я очень много вполне себе общеупотребительных слов использую гораздо реже, чем слово "синхрофазотрон", но это уже совсем другая история). Однако каждый раз, когда это происходит в присутствии особи мужеска пола, я непременно получаю в ответ презрительно-тягучее "можнападууууууумать ты знаешь, каааак это".
Можнападууууумать - знаю. Наличие (точнее, отсутствие) серпа и особенно яиц здесь не главное, потому что рождается это ощущение не в них. Рождается оно в районе живота и медленно, как рюмочка коньяку, только в обратную сторону, перетекает куда-то под ложечку.
Именно так оно сегодня и было. Работа, которая уже неделю как окончательно перешла на Федота, напомнила мне о себе последствиями косяка, допущенного мною же некоторе время назад вроде бы как в здравом уме и трезвой памяти, хотя совершенно очевидно, что ни мозг, ни оперативка задействованы в этом процессе не были. "Тема производственного совещания - "Я же говорил!" - съехидничал откуда-то с карниза старик Мёрфи, который чует своих клиентов за версту и успевает своевременно навещать их всех, причём круглогодично и безо всяких там оленей, как некоторые.
Сейчас я, как учила старая_nester, пытаюсь отыскать в ситуации положительные стороны, чтобы направить петицию ноосфере. Скажем, теперь я смогу петь "Крылатые качели" не хуже детского хора Гостелерадио СССР, запишусь в балетную школу и перестану наконец метить углы. В ответ на такой позитив я прошу новые самовтягивающиеся яйца и встречу в едином пространственно-временном континууме с брюками-галифе болотного цвета размера 46. Последнее, в общем, немного не в тему, но придумать отдельно причины радоваться тому, что у меня их нет, я решительно не в состоянии.