Цветы… Луг… Трава… Сладкий запах, едко въедается в одежду хуже запаха духов любовницы и каждый раз, придя домой, мы вынуждены замачивать, отстирывать одежду… Мы живем стериотепно… Луг, весна - красиво. Зима, снег - красиво. Желтые деревья, осень - красиво. Лето, пляж - красиво. Все наши ассоциации направлены на одно и тоже, что у тысячи людей. Мы все клоны одних тех же 10 человек. Есть 10 человек на планете, остальные их клоны. Так было и так будет.
Движения тонких пальцев по воде… Всплеск… Капли разлетаются в разные стороны, как слезы оставаясь на одежде. Каждый эпитет был давно придуман и просто смешан с другим и получили этот, казалось новый. Чтобы придумать новый эпитет, надо придумать новые слова и тогда будут новые выражения…Но придумав новые слова, нужен будет словарь. Можно конечно и не придумывать, но если я напишу - Тер ост эркм, разве человек, кому я хотела сказать, я тебя люблю, поймет меня? Нет, ведь этот язык буду знать только я… Итак.. Тер - это я, Эркм - тебя, ты, а ост - острое слово, люблю. Ну вот, вышел словарь….
Хрустальные складки одежды, разгладились, впитав в себя влагу хрупких озер… Мы пишем слова, как будто обманываем себя, мы думаем, мы оригинальны, но ведь каждое красивое слово, было почерпнуто от кого-то послушной памятью.
Взгляд небесных глаз, острием кинжала полоснул по пейзажу горному… В наших руках, слова становятся кистями и мы рисуем новые картины.. Мы создаем произведениям, чтобы продать на ужин потребителю, чтобы получить свою выгоду и сказать себе, что мы творцы, тогда как творец был и будет Один, тот кто создал этот Мир.
Голос, как звон стекла в дождь, семенящая пара ножек… И ритм мира, как темп барабана шаманского… Спешка. Мы вечно опаздываем куда-то, мы рождаемся на свет, спешим туда и причиняем организму породившему нас боль, потом мы спешим познать мир, потом научится читать, потом мы спешим вырасти и лишь только к старости понимаем, как же мы были глупо спешить. Но коллапс в том, что все это знают и продолжают спешить, боясь понапрасну потерять время.
Срываясь на бег… Бегом, в горы.…К высоте.… Чтобы сорваться вверх и лететь, как птица рок, раскинув крылья, забыв обо всех и не разбиться… Мы всегда пытаемся достигнуть цели, мы всегда ставим перед собой какие-то цели и слепо рвемся к ним, но дойдя к ним, мы вдруг оступаемся, смотрим вниз и больно расшибаемся о холодные камни поражения. Но если мы посмотрим, то мы взлетим, сорвав эту цель, мы поставим новую, чтобы уже у ее берегов разбиться о твердые камни времени.
Небеса поглощают ее, как будто тело ее часть облаков… Мы теряемся в нашей жизни, забываем себя в социуме, но боимся быть индивидуальными, хотя об этом кричим на каждом углу. Наш город, наша жизнь… Откуда появилось "НАШЕ"? Откуда оно? Ведь даже люди НАШИ. Обобществление.
И вырываясь, с болью с криком, тот голос как стекло, разбился о холодные стены пустоты… И упало тело на холодный асфальт. Мы живем, пока не видим, но стоит нам открыть глаза, как боль и одиночество, все проблемы всех, накатывают на нас, чтобы раздавить и разбить. Мы вырываемся из силков "НАШИ", что попасть в другие силки, а если не попадаем, то нас находит другая неизбежность - смерть.

LI 7.05.22