В колонках играет - Стигмата - Свобода выбирает смерть
Настроение сейчас - Опять без тебя. Жизнь игривая, ну погоди бля.

*Сотня поводов для грусти у порога трутся. Я стараюсь верить, что дверью ошибутся.

Тук-тук
Сотня поводов для грусти в дверь стучат. Давай не пустим?! Я прошу! Бесполезно….
Мне в нутро рвутся с грузом. Двери с трещиной, пустоты заполняются блевотой. Зима берёт реванш и под ногами белый фарш месить опять. ЛЕТЕТЬ!, свалится в сон!, про всё забыть... не дают мне 40 тонн “греха” (просочившиеся блевота) стою на месте у меня КРЫЛО заело.

Друг, помоги мне! Вместе будем, не прорвутся!
А поэзия в душе льётся матом с языка, а да *** бы с ней…
Старушка совесть нынче в горле, словно кость, с ней под руку до гробовой доски вести земную повесть…

Ровен час, не ровен день, когда придут по наши души. Ну а зачем? Нас давно уж нет… а тело лучше сами придадим земле по форме. Правда хочется парою взмыться в небо над таскою, а душа забита в клетку вмести с музой. “Вот это голубое, это небо?”- у зеркала я вопрошаю.
Да.
Тебе не верю я!

Белая стихия, вроде теннисной сетки, тёплым словом я топлю снег вокруг своей клетки, но это пока. Есть запал в башке, я толкаюсь сильней, сетка держится крепко. Всё вокруг цвета мела, душу рвёт на волю, надоело быть ей марионеткой тела. Сотня поводов для грусти, подпирают дверь, не пустят. Словно ждут пока душа лишится пульса.

The end -^v^--v^v--^v------